lunes, 17 de noviembre de 2014

No deberías haberte ido.




El pasado sábado al poco de levantarme a las 6.30 de la mañana para preparar un biberón y arrancar media hora más tarde para jugar un partido en la otra punta de Galicia con un equipo de adolescentes en pleno proceso de forjado, me desayunaba con la devastadora noticia de la joven Alicia.
Los que ya somos papás sabemos que nuestras vidas sin nuestros hijos carecerían de sentido, a pesar de que cuando son adolescentes lo que mas nos une con ellos son las comunes ganas de mandarnos mutuamente al carallo. Alicia falleció mientras  perdía la tarde de un viernes jugando al baloncesto, un viernes que a buen seguro sus amigas o muchas compañeras de clase estarían perdiendo con otro tipo de ocio bien distinto. Ella no. Como nosotros, que perdemos un sábado dejando a nuestras peques dormidas, recorriendo carreteras más peligrosas de lo que debieran en autobús por obra y gracia de la"pelotita", que diría mi padre.
Alicia no pertenecía al método. Por Alicia, a buen seguro, no se va a instalar un DESA en el polideporitvo de Benidorm donde jugó. No había ambulancias cerca de Alicia, porque no puede haberlas en cada polideportivo. Su entrenador y otro que por allí pasaba intentaron lo imposible. Pienselo, amigo padre anónimo que tanto le gusta la gresca en la grada. Piense en las dos personas que tuvieron que atender a esta niña la próxima vez que le diga a gritos eso tan socorrido de que "no tienes ni puta idea". Piense en que si estos dos señores han atendido a Alicia, será probablemente porque en algún momento se han preocupado de recibir la formación adecuada para ello, o al menos, para intentarlo.A su cuenta y riesgo.
No, Alicia no jugaba en un pabellón con todo esto, y quizá lo más desasosegante es que de nada hubiese servido aunque así fuera. Nos gusta pensar que hay formar de huir de la fatalidad. Pero no lo hay.
Pertenezco a esa legión de tocacojones que dan mucho la vara con esto de los reconocimientos médicos, con esto de que se instalen DESAS y se imparta formación para su uso en las instalaciones deportivas. Las Federaciónes, a palos, a regañadientes, han ido viendo una realidad dolorosa. No todas, pero algunas de estas desgracias pueden evitarse, si se dan todos los pasos. Conseguir un DESA en una instalación pública es más difícil que conseguir una piscina sin agua. La piscina se puede inaugurar aunque luego quede para que las arañas entrenen la maratón, pero a ver que mierda de inauguración se puede hacer de ese cacharro de los cojones, como se llame, Besa, Tesa, Desa o lo que sea.
 El Desa no salva todas las vidas. Los reconocimientos médicos pueden ser tan exahustivos como estemos dispuestos a pagar, pero la puta y tozuda realidad es que existen miles de patologías cardíacas casi indetectables que se pueden llevar a nuestros hijos. Es esa cara B de la vida, la que no sale en los anuncios de lotería, esa misma cara B que está en un neumático que revienta o un conductor que se despista y un autobús que se despeña.
Nada de lo que hagamos será suficiente, pero no puede quedar sin hacer. Y mientras no se haga, estos mismos tocacojones seguiremos haciendo eso, molestar. Para que haya menos Alicias. que no vuelvan a casa después de su partido.

viernes, 24 de octubre de 2014

Sobre vida y muerte.

Tratando siempre estas lineas de lo que tratan, de la vida, de nuestro juego, de pasiones y emociones, hoy no puedo publicar otra cosa que esta carta, de sobras conocida ya por todos los que amamos este juego. Como ya es sabido, una carta de quien ya conocīa su final, y, en ese trance,agradeció su principio.
Un pequeño y condensado tratado sobre el sentido de la existencia propia  mucho mas allá de pedantes libros de coaching de aeropuerto.  Una lección sobre cómo vivir la única vida que tenemos, y como conseguir, con tan sòlo media vida vivida y la certeza de que nos va a ser arrebatada, dar por bueno lo vivido.
No se si algún día me veré en un trance así. Se lo duro que es afrontar de cara la certeza de la muerte de un padre, pero no puedo imaginar que puede ser afrontar la certeza del adiós propio. Dudo mucho que tenga la entereza de escribir algo como esto. Algo realmente tan útil, algo tan lleno de vida, a pesar de hablar de la muerte. 
Gracias y suerte.

AMIGOS. Carta póstuma de José Luis Abós.
Como por responsabilidad mía, ya que en ningún momento os quise alarmar acerca de mi estado, estoy seguro que a muchos os habrá sorprendido el inesperado desenlace de mi enfermedad. Aun sabiendo que la operación no fue lo bien que hubiéramos deseado, siempre fui optimista pensando que podría haber una solución alternativa; todo ha sido mucho peor y más rápido de lo que hubiéramos podido sospechar.

Quiero mediante estas líneas mandaros un gran abrazo, ya que debido a lo anteriormente mencionado no he podido hacerlo uno a uno con todos los que me habéis animado con vuestros mensajes de apoyo. Por ese motivo os agradezco a todos las muestras de cariño y ánimo que me habéis mandado por cualquier medio y que me han servido para animarme, no sabéis de qué manera. Es muy reconfortante sentirse tan querido y respaldado por tanta gente, lo cual significa que algo hemos hecho bien en esta vida.

Yo peleé mucho tiempo por ser entrenador y por poder llegar a ACB, y al final lo conseguí, pero no sin mucho esfuerzo previo, por supuesto. Saber que en este camino he ido acumulado tantos amigos y tanta gente que me aprecia ha sido muy reconfortante en estos momentos difíciles.

Siento que me voy demasiado pronto, que me quedan muchas cosas por hacer pero también me voy con las alegrías que me ha dado la vida, que han sido muchas.

En lo personal he tenido la suerte de tener a mi lado una mujer maravillosa. Eva, mi amor. Y unos hijos fabulosos a los que adoro y de los que me siento muy orgulloso, Javier y Paloma.

En lo profesional he podido dedicarme a lo que ha sido mi sueño. EL BALONCESTO. He podido entrenar en el equipo de mi corazón. El CAI. Y he vivido los mejores momentos de mi vida en el Príncipe Felipe. Me he sentido querido allí y el calor que me dio su afición me acompañara allá donde vaya.

Cuando pensaba que la vida de los demás seguía mientras yo tenía que apartarme y que poco a poco me olvidarían, me llenó de felicidad y de emoción el día de la presentación ver la ovación, las pancartas, las camisetas de ánimo. Me emocioné como no lo he hecho en la vida.

Me voy con el corazón lleno de ese sentimiento. Lleno de agradecimiento a todos los que estabais ese día en el Príncipe Felipe y a los no pudisteis estar pero también os sentíais así. Gracias a mi CAI por tanta felicidad y gracias al Felipe, donde estará mi corazón para apoyar a mi equipo.

Me gustaría poder daros las gracias a todos, uno a uno, pero espero que todos sepáis que este agradecimiento genérico es para cada uno de vosotros.

Gracias a la vida porque lo he tenido todo.

José Luis

viernes, 26 de septiembre de 2014

¿Dime niño, de quién eres?

via marca.com

Durante estos días he podido leer en la red cantidad de quejas de todos lados sobre el cachondeo este de los pasaportes "cotonu" para que un fulano nacido en Montana juegue en España con pasaporte del Congo. Muchos son los que se indignan y cabrean sobremanera, empezando por el presidente de la Asociación De Baloncestistas Profesionales, que ayer ponía el grito en el cielo, quejándose de lo que él llama "trampa". Textualmente, y puede leerse aqui "Llega un americano con un pasaporte del Congo y no pasa nada".
Efectivamente. Llega y no pasa nada. A mi me gustaría recapacitar sobre unos cuantos aspectos.
Vayamos al origen. Ruego echar un vistazo a los campeonatos de España junior, cadete, infantil. Tanto a los de Clubes como a los de selecciones. En qué se han convertido. Hemos confundido integración de inmigrantes con choriceo puro y duro, con cambalache de agentes, con clubes financiados casi totalmente con dinero de insituciones y papás voluntariosos que compran jugadores de edad flotante y procedencia pintoresca  a los que en ocasiones ni se escolariza.
Nadie obliga a estas prácticas, pero que no se eche las manos a la cabeza nadie. No estamos hablando de críos que vienen a vivir a España. Ni de labor social con inmigrantes.Que no nos cuenten milongas más allá de quien se las quiera creer.  Estamos hablando de profesionales precoces, contratados por directores técnicos ávidos de palmarés para justificar resultados. Y papás que ilusionados ante la perspectiva de que el nene vaya al campeonato de España, tragan con la mayor y miran para otro lado.
Es una práctica legal, así que nada que objetar más allá del empleo de dinero publico en el caso de las federaciones autonómicas, que se suman a este cambalache tan contentas.
Pero....¿y que pasa después? ¿Que le pasa al método tan traido y llevado?. Esta misma semana Angel Palmi se pasaba al bando de los que hace no tanto llamaba "agoreros" y "envidiosos de una forma de trabajar" y auguraba un futuro negro al baloncesto Español."Luces Rojas en el futuro", decía en esta entrevista
El futuro del baloncesto español se cocina a fuego lento en los despachos de los clubes Españoles, se tuesta en los de la Federación Española y se decora con fondant de dinero público y el silencio cómplice en la grada.
Queremos ser muy profesionales. Presumimos de legislación europea y de que aquí puede trabajar cualquiera con pasaporte. Nos llenamos la boca diciendo que si el jugador español es bueno de verdad, acabará jugando por mucho que vengan de fuera.
No reparamos en que el jugador Español quiere cosas que son de risa. Estudiar y jugar, buscarse un futuro, no renunciar a ir a clase por 400 euros y dar tumbos por una LEB oro, o Plata, o que se yo, que a duras penas mete 1000 personas para ver un partido, y no digamos una ACB que mendiga un partido por televisión "cando lle cadre". Si es que el jugador español quiere vivir por encima de sus posibilidades, el muy truhán. Y en el caso de las chicas, trabajo de investigación, ahora que empieza el mundial femenino. Deberes para la próxima semana. ¿Dónde juegan la mayoría de las seleccionadas del equipo nacional?....

jueves, 11 de septiembre de 2014

Se nos rompió el amor, de tanto usarlo.

A estas horas poco quedará ya por decir de lo ocurrido anoche.
En este blog desde aquel mundial de Japón se ha venido cantando y contando lo que era el #métodoFEB . El poco respeto que se tiene al oficio de entrenador, algo que yo tuve oportunidad de vivir en primera persona.Cierto entrenador que sabe mucho de esto dijo ayer que a la selección española le pasó como a la niña de 16 años que empieza a salir de noche y le dice a papá que no quiere que la controle, pero cuando sale a las 5 de la mañana de la disco, le llama por el móvil para que la recoja porque llueve mucho. Ayer, papá no estaba, porque el todopoderoso decidió que era mejor salir solos, sin un técnico tocacojones que se pone pesadito en la preparación, que se encapricha y no pone a quien "debe" o que pone mala cara cuando ve demasiados días de asueto, demasiados viajes publicitarios o"comportamientos impropios en un grupo profesional".
Así pues, mejor  un hombre "de la casa",su único sustento, que no a un viejo repunante y quisquilloso o a un italiano guaperas con ansias de más cámara que yo. Y mira que a D. José Luis le gusta más el foco que a los mosquitos. Todo el verano repartiendo camisetas personalizadas
La puesta en escena de ayer es un cruel colofón a una década irrepetible. Los números del partido, los videos y los análisis tácticos los dejo para otros que saben mucho más, pero son bastante claros. La FEB culpará al empedrado, el ejército de abrazafarolas a sueldo empezará campaña en redes "lo que mola es criticar a la FEB", o , algo más miserable aún, identificará la mejor época del basket español con el omnisciente presidente y su no menos omnisciente director técnico, presuntuosamente autoproclamado "formador de formadores". Pero si Mr. President  no tiene el menor pudor en fotografiarse en el chistu puro en ristre con la copa de turno, u ofrecer miles de euros (dinero no suyo)  a un jugador a pie de pista por conseguir un título,  si nuestro presidente ha hecho y deshecho en el cortijo desde el vergonzante episodio de Pepu y el insulto final de colocar a quien se coloca en el puesto de máxima responsabilidad del baloncesto nacional, ahora tiene que ser quien asuma sus consecuencias.
El seleccionador, bastante pena y castigo lleva ya como llevó en su día el triste final de D. Antonio Díaz Miguel tras el angolazo que algunos vivimos y que nos ha curado de espantos. El seleccionador ni dimite ni deja de dimitir. Lo dimitirán, o lo empaquetarán a la sub algo, o lo tendrán paseando con los teatrillos estos que dan vueltas por España.
Sería fariseo ahora venir con cosas que he leído por ahi adelante. Esta generación ha hecho partidos excelsos tras borracheras memorables entre el jolgorio de la afición y grupis de turno. Y nos parecía fantástico, porque además, lo era.
Esta generación ha llevado el basket español a donde puede que algunos no volvamos a verlo. Esta generación me deja ayer con la sensación de una novia muy muy muy crujiente que te deja el dia después de un gatillazo. Esa novia rompedora que nunca pensamos tener, que  nos ha dado tanto amor, la hemos paseado con tanto orgullo a pesar de sus caprichos, nos ha puesto tan burros, nos ha dado tantas noches de gloria que lo único que se puede decir en su contra es que lo que los llevó a lás mas altas cotas del olimpo, la manida autogestión, la pocha, ayer los enterró en el fango de un tipo delgaducho con pinta de amargado y ojos fuera de las órbitas por ver vídeos de scouting y una sarta de brutos que nos barrieron de la pista.

Y además, franceses.

Se me olvidaba. Te equivocas, Juan Carlos, ayer en tu frustración y en lo que dices. Frustración porque a pesar de tu edad, no te da igual . Estas ahi porque quieres, quieres ganar, queremos que la bomba sea increíble y meta triples a la pata coja a Macedonia o burree a defensores leñeros. Pero el partido no se preparó porque no se prepararon los anteriores. Porque así ha sido muchas veces, porque así lo quiso el patrón. Porque tampoco había quien lo hiciera. Porque el banquillo era un camarote donde se mezclaron los que no sabían, los que no podían y los que estaban de lado. 


Como quiera que sea, mientras uno se tumba en cama recordando a la novia perdida, hay que dar por bueno lo vivido, que decía el bolero. Y eso voy a hacer yo, porque como decía mi padre, "O teu baloncesto non vai facer que baixen as patacas".





jueves, 24 de julio de 2014

Jovenes y Además, Sobradamente Puteados.



Aunque pudiera parecer un escupitajo en la cara a cualquiera con una mínima inteligencia suficiente como para ser capaz de canal viendo MYHYV lo de arriba era la visión de ciertos publicistas de la "juventú" española a mediados de los 90. Exactamente, ojo al dato, puretillas, hace 20 añitos. "Jodete, atontao, que serás un parao" decíamos los que por entonces teníamos 20 añitos y ni tocábamos el saxo, ni sabíamos alemán, ni teníamos la pasta para llevar ese pelaso que lleva el menda de tal intensidad provocadora, que decía Sabina, que sale en el anuncio. (Perdon, spot).
20 años han pasado y seguimos tratando a nuestros jóvenes como perfectos estúpidos. Afortunadamente, el privilegio de entrenar te da la oportunidad de poder estar cerca de jóvenes que un día fueron tus 'niños' y comprobar como en muchas ocasiones, su cabeza está más amueblada de lo que muchos nos quieren hacer creer. Una conversación tras un encuentro casual en un aeropuerto, o mejor aún, una entrevista en un medio digital y se te dibuja una sonrisa, sabiendo que aun queda alguna luz de esperanza entre tanta tontuna que nos rodea.
foto: ACB.com
A la hora de escribir esto, ya se ha presentado en medio de fanfarrias, presentadoras rubias de tacon alto y comicos mas o menos graciosos, la Ñ, el equipo de los (por méritos propios) millonarios mejores jugadores que ha dado este nuestro corral patrio. La FEB estira lo que puede la gallina, como es bien sabido, vendiendo un celofán que oculta miserias con equipos que mueren en la orilla, jugadoras sin otra opción que emigrar y 'contratos' de 400 euros en una categoría profesional, de cobro, como gusta decir Cospe, 'diferido'. Una realidad, la del baloncesto español, que conocen bien los mozalbetes y mozas como los de la foto que acompaña estas líneas. Luis Conde, prometedor jugador de la cantera de Malaga que anunciaba su retirada del baloncesto 'profesional' con tan sólo 21 años, tras, según sus propias palabras, "desde fuera la situación se ve de una manera, pero desde dentro "las cosas se ven de otra manera""una cosa es entrenar cada día y otra llegar a jugar. Mi apuesta era jugar en el Unicaja, no estar en la LEB Oro dando tumbos de un lado para otro".
Luis va a continuar, afortunadamente, sus estudios de medicina, buscando un futuro lejos de un baloncesto lleno de incertidumbres. Una prueba, como decía un conocido blogger de la zona, 'de lo enferma que está una competición que impide que un jugador pueda compatbilizar de verdad estudios y competición'. Que nadie piense que las declaraciones están sacadas de contexto. La propia ACB las publica en su web oficial.
Mejor y más próxima a mi, por tener el gusto de conocerla personalmente y la familia de donde viene, es la entrevista que he podido leer con Claudia Calvelo. Toda la entrevista no tiene desperdicio en cada una de las palabras que la buena de Claudia responde cuando le preguntan acerca de su desaparecido club "profesional", de como malvivían sus compañeras de piso, del método feb y de otras cosas. Lectura muy recomendada, y al alcance en la edición digital de hoy de La Voz. Para no aburrir, resumo, 

-¿Los impagos condicionaron?
-Los hubo desde el segundo mes. Las veteranas, con familia y casa, lo pasaron peor.(..)Algunas como Berta venían de cuatro clubes con impagos.
-¿Para qué se juega, en ese caso?

-Porque te gusta. O esa debe ser la respuesta correcta.

-¿Llegó a sentir que solo se divertiría jugando con los amigos?

-Sentí que en el mundo profesional me iba a encontrar muchas veces con gente desilusionada. Te das un batacazo contra la realidad.(...).

-¿Se arrepintió de haberse ido?

-Ni en los peores momentos. Quiero jugar. Aprendí que se puede salir adelante. Gané mucho en valores personales, gracias a los que me acogieron(...)

Querido lector, quisiera que el siguiente párrafo, lo lea varias veces si tiene hijos. Y para el resto del personal, que sepa de qué va esto  del método , de Palmi, y de como se negocia con carne.

-¿Tardó demasiado en irse?

-Desde fuera se puede pensar así, pero desde dentro yo veo que no. Me puedo arrepentir de no haberme ido a Chicago, pero si me hubiese ido a Siglo XXI con catorce años no tendría esta la escala de valores ni estos amigos de Perillo. Conozco personas que sí lo hicieron y algunas sin el baloncesto no son nadie; yo puedo sobrevivir sin él. Aunque para mí el básquet lo es todo y lo necesito. No me fui antes por los estudios. Mi escala de valores se ha ido matizando. No quito valor a mi carrera. Quiero ser enfermera. Me encanta trabajar en el hospital. Pero llegó un punto de que si quería ser la mejor posible en el baloncesto necesitaba centrarme en ello. No había horas para más.

-¿Cansada de volver a empezar?

-Soy demasiado joven para eso. Además, no es comenzar del todo. Seguiré hasta que reviente. Los clubes vivían de las subvenciones. Esperemos que la crisis sirva de criba para los mal gestionados, aunque no creo que sea tan maniqueo. El básquet femenino no vende. Tengo 22 años. Soy mujer. Quiero vivir. En el deporte femenino es imposible. Por eso tengo tanto aprecio a mis amigos. Estoy creciendo y mi positivismo puede que me nuble un poco, pero surgen preguntas: ¿Cuándo tener un hijo? ¿Tener pareja o no? Esto es el deporte profesional. Una jungla. Un horror. Yo jugaba porque me gustaba y me crie en un pabellón.

-¿Ya no le gusta?

-Me encanta. Y he encontrado más gente. Por eso sigo. Es un sostén emocional que alimenta la ilusión. Sé que me puedo quemar con el tiempo. Lo veo también en los entrenadores, en la ilusión que transmiten y cómo plantean los partidos. Este fue brisa fresca. Los vi que fomentaban el juego sucio.

-¿La relación con su padre, el exjugador de ACB José Manuel Calvelo, le define?

-Y con mi madre. Yo decido, pero ellos están en la sombra. Yo me adapté más rápido a los cambios que ellos. Ves que ya no hay esa ilusión, gente que va cayendo. Desilusiona ver a gente que le brillaba la cara cuando jugaba y lo ha dejado. El deporte profesional es un horror, pero aún guardo a la niña que iba con la selección.

-¿De qué le sirvieron las medallas?

-Para darse a conocer, porque somos un producto. Pero me quedo con los recuerdos, la empatía.

Pepe, aquella niña larguirucha de la que no nos creíamos la edad hace no tantos años en un partido de mini y que con tanto cuidado viste crecer, le acaba de mostrar a los jugadores jóvenes de este pais, y a muchos de los "entrenadores-enredadera" cómo es la vida, y cómo la ve una mujer de verdad. Gracias.

martes, 8 de julio de 2014

De dueños, cortijos y reses.

Siempre me ha resultado curiosa esa habilidad que tenemos en este terreno patrio de adoptar de cuanta cosa vemos por ahi una version para hacerla nuestra. Una version andrajosa, cutre, chusquera y de todo a un euro, y presumir con la altanería del ignorante de lo creativos que somos.
En la fauna ibérica, cada día mas, el presidente de Club de turno va más pelao que el culo de un madril, y el tinglado vive del dinero público. Pero no se arreda ante eso. Y si no el presidente electo, al menos el presidente "de facto". Es inaudito como en España, a pesar de contar con una supuesta normativa en esto de las SAD, al final los consejos de administración mandan menos que un vicepresidente de comunidad de propietarios y el cargo (iba a decir electo, pero mas bien dedocraticamente electo) hace y deshace desde un despacho también pagado con dinero público.
Como ahora tenemos esto del internet y del twitter, a los gabinetes de prensa ya no les da tiempo a cerrar bocas, y alguno no es que mee fuera del tiesto, mas bien , ya se pone a miccionar en medio de la terraza y saludando a los vecinos.
(via lavozdegalicia)
Hace pocos días, cierto entrenador ACB fue despedido, o no renovado, aludiendo motivos que se creyó quien se quiso, y con cierto tufillo político de trasfondo. Esto de que tu entrenador toque los goonies a tu partido no lo llevan bien ciertos directivos de lo público ni de lo privado, en este un país de toda la vida de plazas de oriente y pensamiento unidirecciónal. Si bien en una empresa privada a uno lo despiden cuando quien manda lo estima oportuno, (reforma mediante, casi gratis) conviene recordar a ciertos cargos públicos, gestores de lo que es de todos, que no debieran pensar aquello que escupen por la boca "yo pongo el dinero, así que podre opinar".
Mientras los supuestos consejos de administración están ocupados por cargos publicos, en una nefasta tendencia que en su día se implantó en las cajas de ahorro (y ya vemos como les fue) y los clubes siguen su loca carrera hacia ninguna parte con impagos y deudas a tutiplé, el premio "mono con metralleta" sigue su alocada carrera buscando un ganador.
Hoy mismo un presidente de Club con menos de un añito en el cargo se ha cargado a su entrenador por un "dixome dixome", cuando hace un mes, puño en alto y con unos cuantos gin tonics de por medio, le espetaba "Fer, eres un fenómeno".
El baloncesto puja fuerte por este galardón "mono con metralleta". No seamos repetitivos con el método FEB, que ya conocemos como son las normas del cortijo y el respeto que se tiene hacia la figura del entrenador en esa casa. Pero, sin ir mas lejos, quien hasta hace unos días era el rey del "jogo bonito" europeo hoy tiene pestazo a muerto en su silla y a estas horas hay quien dice que le han cambiado la cerradura en la taquilla mientras algun directivo sale del Club  silbando "El puente sobre el rio Kwai". Modas que van y vienen. Gustos cambiantes como en pasarlea cibeles. Criterio impuesto desde la tertulia de los manolos.
(via marca.es)
Mientras en los clubes amateurs cada paso se mide con escalímetro, asistimos a una ceremonia del desastre donde los clubes profesionales renuevan al dictado de la prensa del momento, y cesan leyendo twitter y por arrebatos. Que está muy bien (y para eso hay unas elecciones) que el dueño del Real Madrid, el tipo que pone la pasta del aval, decida que perder ante su rival de siempre pesa más que tener el aforo completo noche si y noche también y que su equipo haga de largo el mejor baloncesto del continente, cagándola eso sí cuando no debía. Bueno, estar, no está bien, porque habla bien a las claras de cual es la direccion que se quiere tomar: No hay. Lo que se pretende es .... lo que diga el marca que se pretende. Y si el entrenador es Español, peor aun, porque por encima, ya se le trata de tonto desde el primer dia. 
Otra cosa muy distinta es que un fulano a quien le ha caido un monton de pasta pública tome decisiones segun lo que le dicen sus tripas, o que un presidente de un club intervenido de boleta a un entrenador con contrato (y a quien hay que pagar dos añitos, no nos olvidemos) con argumentos peregrinos como la "confianza". Me pregunto yo que tipo de confianza puede inspirar un fulano a quien se va a fichar con dinero pedido a cuenta y en menos de quince días.
(via twitter.com)
Como siempre, el perjudicado en est a historia es el entrenador. Vale que cuando uno se hace entrenador profesional acepta este tinglado, y que tan solo tipos que ya han pasado la edad de jubilación, como D. Alejandro, pueden permitirse aquello que decía Alfio "coco"Basile de "Me cago en el contrato y me voy". Vale que la cosa está muy mala, y que hay que tragar con todo. Pero quizá, y sólo quizá, convendría pensar un poco en que tipo de decisiones que nunca se llegan a conocer de todo, toman estas directivas cuando son capaces de dislates como estos en lo deportivo, y que decisiones tan reflexivas como estas se toman en lo económico. Por buscar la respuesta a aquel aforismo de "las cosas no pasan por casualidad".

viernes, 9 de mayo de 2014

....y sensibilidad.

Y mientras todo esto ocurría, un supuesto enfarlopado pegaba un estúpido giro a la izquierda en su maquina de cortar no se qué hierba y se llevaba por delante a 5 niños infantiles que venían de jugar al futbol sala.
Uno, que sabe de lo que habla cuando le cuentan de estos viajes en microbús, con menú de bocata en área de servicio, con chandal de 30 euros y horas intempestivas, de este que es el verdadero deporte y no la punta de la pirámide que se ve todos los días y de la que tan bien hacen gala las múltiples federaciones, no puede por menos que dormir con muy mal cuerpo  ante el dolor que esas familias estan viviendo.
Ahora sé que lo peor que puede pasarle a un ser humano es sobrevivir a su hijo. Ese atroz dolor que te deja herido y algo muerto de por vida es la mayor de las tragedias. Ese autocar simboliza el deporte de verdad, el deporte del esfuerzo sin oropel, de las pequeñas recompensas de las victorias en un remoto lugar con tus amigos, del sincero abrazo de un padre a fin de temporada porque le has echado una mano educando a su hijo "que se le torcía".
Simboliza el discurso del esfuero hecho para uno mismo y para los demás, del esfuerzo siempre mal correspondido, de las horas perdidas en favor de otros, de las largas temporadas aguantando frío y viajes.
Cualquiera de nosotros pudo estar en ese autocar. Cualquiera de nosotros está muchas veces en ese autocar. Cualquier de nosotros estará, mañana mismo, en ese autocar.
Creo que cada día, este deporte que de verdad ayuda a las personas, este deporte que de verdad es deporte de formación, esta multitud de gente anónima que no anhela un contrato profesional, sino ver crecer a sus chicos, se aleja más de la supuesta élite. Y algo aún peor. Creo que esa élite cada día más ocupa el lugar, el minuto de gloria arrebatado que merecen todos estos héroes anónimos, que en su día eran felices viajando a un sector de campeonato de España, y que hoy ven como todo eso, usurpando su nombre de deporte de formación, esta mercantilizado, asediado por supuestos profesionales y supuestas canteras que no lo son tanto.
Quizá es el mundo que nos toca vivir. Quizá es simplemente el paso del tiempo. Quizá, también, es simplemente progreso. Pero lo que estoy seguro es que, personalmente, ese espectáculo no es el deporte base como yo lo veo.


Sentido....

A la hora de redactar estas líneas, tengo que decir que no iban a ir orientadas como van, y como desgraciadamente tienen que ir.
Bruno Diatta, Daniel Bordignon, Jordan Shako, Tardas Serdekenskis y Cedric Beleneme. Probablemente o es usted muy aficionado o piense que le estoy dando el draft de la NBA para el próximo año. Pues no. Se trata del 5 ideal de la primera fase del campeonato (insisto, de España) junior.
No entro ni salgo en el eterno debate de las edades y todo eso. Lanzo unas preguntas, a ver que respuesta sugieren del lector. Por favor, implicados directamente y fanáticos de turno, absténganse. Nada más lejos de mi intención que meterme en casa ajena.Cada uno en su casa gestiona su dinero como le viene en gana y mientras la ley se lo permita.
Los medios de comunicación se suman estos días al rollete del campeonato, siempre estableciendo paralelismos con su lenguaje sobre el deporte profesional. Frases como "el matador Aragonés del cai"...."el espectáculo del dunker sevillano"...."el ibaka gallego". Algunos, con cierto prestigio, directamente hablan sin tener puta idea de lo que dicen, pero como bien sabido es, en prensa deportiva todo vale, y una mentira repetira varias veces, decía Goebbles, acaba por convertirse en verdad asumida. "No sabía botar cuando llego a Galicia siendo un niño". En fin. Los implicados y los testigos presenciales no son tan eufóricos con todo esto, pero ya llueve sobre mojado.
En la fase previa del campeonato se dan cita multitud de equipos al haberse eliminado fases previas. Palmeros. Equipos de pueblo, equipos de colegios, equipos de canteras modestas son aplastados por los gigantes que antaño becaban jugadores prometedores de otras autonomías y hoy dia continúan, pero inmersos en una carrera por la importación de jugadores de cuanta nacionalidad se ponga a tiro. Insisto, cada uno con su dinero decide lo que más le conviene. A mi se me hace complicado pensar  que todos estos jugadores importados via teléfono movil de agente sean propuestas de futuro, pero para eso hay gente mucho más lista que yo que sabe de esto un montón que me dirán que un pivot de dos metros y 17 años seguirá siendo un pivot de dos metros y 26 años en ACB.
Estas canteras ACB se presentaron hace 4 años a este mismo campeonato, muchas de ellas, como es lógico alcanzando los primeros puestos. La gran mayoría por aquel entonces no contaban en infantiles con extranjeros importados a tal efecto,o , al menos, con con la abundancia que ahora disfrutan nuestros forofos periodistas deportivos de la cosa esta nacional. Asi pues. ¿Donde van aquellos infantiles que sacrificaron horas, viajes, estudios y quien sabe, uno o dos años fuera de su casa con la ilusión de jugar al baloncesto?. ¿Ninguno de ellos valía para jugar?. Y otra pregunta, quizá esta dirigida al sumo Hacedor federativo.
¿Cuantos años hacen falta para que un jugador consiga nacionalidad por carta de naturaleza? ¿Y como esta eso de la normativa para disputar partidos con la selección española? Convendría recordar que la ÑBA que tanto ha llenado corazones, vitrinas y (no olvidemos) arcas federativas eran primeros espadas en los campeonatos de España junior allá por el 99. Y, aunque afortunadamente hay en este campeonato muchos jugadores seleccionables de indudable talento, (y por cierto, muchos, gallegos) desde luego que los MVP no se los estan llevando. Y a la teta ÑBA no parece quedarle mucho.